Crepitii a volte fitti come la pioggia,
di certe insane mattine.
Adagiarsi nell’aurora,
magia di rinascita,
scompenso per i sopravvissuti.
Di questo antico delirio,
ne farò cenere,
fino a quando,
e forse poi,
sarà rimpianto.
Nella costrizione dell’attesa,
mi muovo,
con abiti insoliti.
E stringo la malinconia.
Mia unica FORZA.
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